午后的阳光本该是灼热的,慷慨地泼洒在京城最繁华的朱雀大街上。但今日,这光却像蒙了一层污浊的油布,惨白、冰冷,毫无生气地倾泻在城西菜市口的断头台上。空气里弥漫着一股浓得化不开的铁锈味,混杂着泥土、汗臭和一种更深沉的、令人作呕的绝望气息,每一次呼吸都像是吸入了冰冷的、带着倒刺的碎玻璃,刮得肺腑生疼。 断头台粗糙的木板上,跪着一排身影。曾经煊赫无比的镇国将军府一门,如今如同待宰的牲畜,被粗麻绳死死捆缚着,囚服破烂,沾满了泥泞和干涸发黑的血迹。最前面是老管家福伯,他佝偻着背,花白的头发散乱地贴在汗湿的额角,浑浊的老眼空洞地望着前方,嘴唇无声地翕动着,似乎在念着某个早已远去亲人的名字。他的旁边,是谢砚秋。 冰冷的木屑硌着膝盖,早已麻木得失去了知觉,但那股寒意却像毒蛇,顺着脊椎一路向上爬,缠绕住心脏,冻得她指尖都在不受控制地轻颤。耳边是死一般的寂静,沉重得如同浸透了水的棉絮,塞满了整个刑场。只有偶尔,不知从哪个角落传来一声压抑到极致的、濒死的呜咽,像被掐住了脖子的猫,短促地响起,旋即又被更深的、令人窒息的恐惧吞没。 台下,是攒动的人头。一张张或麻木、或兴奋、或带着病态好奇的脸孔,密密麻麻,如同等待腐肉的秃鹫,伸长了脖子,贪婪地注视着台上曾经高不可攀的贵人如何跌落尘埃,身首异处。他们的眼神里没有怜悯,只有赤裸裸的、看戏般的残忍。阳光落在他们脸上,映照出的不是温暖,而是扭曲的阴影。 监斩官端坐在高台上,一身簇新的官袍衬得他面色更加红润油亮。他慢条斯理地端起茶碗,撇了撇浮沫,眼角余光扫过台下,带着一丝不易察觉的满意。谢家倒了,他这位置,兴许还能往上挪挪。 “时辰——到——!”尖细的嗓音拖长了调子,如同锈钝的刀片刮过铁皮,刺得人头皮发麻。 魁梧如铁塔般的刽子手上前一步,赤裸的上身肌肉虬结,油光发亮。他面无表情,如同冰冷的机器,缓缓抽出背后那柄巨大的鬼头刀。刀身厚重,刃口在惨淡的日光下折射出令人心悸的寒芒,仿佛连空气都被这锋芒割裂。他粗壮的手臂肌肉块块隆起,青筋如蚯蚓般盘绕,巨大的鬼头刀被高高举起,刀...