现线-英格兰-2016年。

陈渂钦没想过，自己有一天会坐在这英格兰北部边境一家叫“BlackHose”

的破酒吧里，向一个缺牙的爱尔兰老拳手贩卖情史。

酒吧外墙的红砖剥落得厉害，门口悬着的那根皮鞭形状的霓虹灯管，接触不良地抽搐着光芒，一下，又一下的。

那节奏像极了给一具濒死的心脏做徒劳的电击，死又死不透，活也活不过来，就这么僵持在绝望的边缘。

他缩在吧台最幽暗的角落，身上那件港口工服还蹭着洗不掉的柴油污渍，左手缠着肮脏的绷带。

利物浦码头那场混战的记忆还新鲜——对方挥舞撬棍的狠劲，他抄起扳手的反击，最终留下的只有皮开肉绽和两败俱伤的疲惫。

老板那个脸上爬着三道狰狞缝合线、假牙咬得咯吱响的前拳手，推过半杯麦卡伦，琥珀色的液体在昏暗光线下像凝固的毒液。

“讲个好故事，”

他声音粗嘎，抹布擦着玻璃杯，发出砂纸摩擦的噪音，“这杯算你免单。”

陈渂钦没碰杯子。

指腹无意识地摩挲着粗糙的杯壁。

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