竹也蜷缩在冰冷的垫子上，指尖的凉意仿佛渗进了骨头缝里。

储物间的灰尘味呛得她喉咙发痒，可更让她透不过气的是那个悬而未决的“交易”

。

薄盏离开了，留下一个空荡的门口和一片死寂。

她不知道那个“简单”

的交换条件是什么。

但数学卷子上那个刺眼的“72”

，母亲电话里压抑的恳求，还有薄盏那句带着魔力的“至少110分”

，又像黑暗中唯一的光点，诱使她伸出颤抖的手。

几天后，薄盏的信息发到她的旧手机上。

没有寒暄，只有地点和时间：放学后，实验楼三层东侧闲置教室。

竹也盯着那行冰冷的字，手指攥紧了校服下摆，布料皱成一团。

她深吸一口气，强迫自己拿起那本深蓝色的错题本，走向约定的地点。

推开那扇旧门，粉笔灰的味道扑面而来。

薄盏已经到了。

他斜靠在窗边的课桌上，指尖夹着那支银灰色的金属笔，随意地转动着，发出细微的金属摩擦声。

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